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    312总医院，特护病房。

    寂静，回国后不久，祁连山产生了PTSD。

    头顶的光管发出持续的、低频的嗡鸣，那声音钻进他耳朵里。

    逐渐变调，越来越尖，越来越像炮弹撕开空气时那令人牙酸的呼啸。

    他全身的肌肉瞬间绷紧。

    走廊外，护士的胶底鞋踩在地板上，发出轻微的“沙沙”声。

    但在祁连山听来，那是敌军工兵在丛林里匍匐前进，是枯叶被军靴碾碎的声音。

    他的右手五指猛地蜷缩，做出一个随时准备拔枪反击的动作。

    可入手处，只有浆洗得发硬的白色被单。

    这里不是346高地。

    没有诡雷，没有冷枪，没有梁三喜温热的血。

    只有一股消毒水混合着高级病房里水果腐烂的甜腻气味。

    这味道让他恶心，比战场上尸体腐烂的恶臭更让他难以忍受。

    他杀了四十七个人。

    这个数字，像一道烙印，刻在他的视网膜上。

    闭上眼，就是四十七张扭曲、痛苦、不甘的脸。

    值吗？

    这个问题，没有答案。只有那无休止的嗡鸣和幻听。

    病房的门，被拧开了。

    没有敲门声。

    祁连山身体的反应比大脑更快，一个鲤鱼打挺就要坐起，右手已经摸向了腰侧。

    空的。

    他这才看清来人。

    是父亲。

    祁明峰只穿了一身半旧的中山装，手里提着一个网兜，装着几个苹果。

    他反手关上门，动作轻得没有一丝声响，就像一只在夜里巡视领地的老狮子。

    他没有开灯，仅凭着走廊透进来的微光，就精准地拉过一张椅子，在床边坐下。

    没有问候，没有寒暄。

    祁明峰从随身的公文包里，拿出了一张折叠起来的世界地图。

    他在床头柜上将地图展开，陈旧的纸张发出“沙沙”的轻响。

    在这死寂的病房里，这声音像是在催命。

    “连山。”
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